Caballo Negro

Cartón de la serie Caballo Negro (contribución de la estimada Luxia)

Guillermo Cabrera Infante (1929-2005) y Hunter S. Thompson (1939-2005)

Sirva éste como un homenaje póstumo a dos figuras a las que, me apena confesar, únicamente conozco de forma indirecta, oblicua, y en el mejor de los casos referencial. Lo cual no disminuye mi admiración por ellos ni el respeto que uno puede tener a ciertos forjadores de palabras, ni a ciertos textos como "Tres tristes tigres" o "Fear and loathing in Las Vegas". A Cabrera Infante lo recordaré como un astuto alquimista del lenguaje, poseedor de un amargo sentido del humor y de una dolorosa inteligencia, mientras que Thompson es uno de mis ídolos personales por la forma en la que él mismo, el escritor, el hombre, no el narrador sino el sujeto narrado, se involucraba en el texto y lo inundaba de subjetividad. Además de ser un experto en drogas. Pero lo repito, ambos son admirables. Cabrera Infante murió con toda tranquilidad anteayer en un hospital de Londres, mientras que Hunter S. Thompson se suicidó en su propia casa en Colorado, de un balazo.

Escribe un epitafio a Cabrera Infante.

Nota póstuma de la BBC sobre Hunter S. Thompson.

Magritte

Magritte

Viniles

Shelley

Shelley y yo.

Para una amiga en su etapa de transición

Colleen Brown me ayudó cuando viví una situación similar a la que ella vive ahora, así que este es mi turno. Este poema es muy duro pero creo que manda un profundo mensaje de aceptación. Recuerdo que la primera vez que lo leí casi lloro. La poeta es argentina y fascinante, Idea Vilariño.

Buena suerte, amiga.

. . .

"Ya no"

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré donde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

-- Idea Vilariño

Poema de Efraín Huerta

- Para Shelley.


"Este es un amor"

Este es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz vomo ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo
húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación,
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.

Este es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de
San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
-esas terribles manos delgadas como el
pensamiento-
se entrelazan y un suave sudor de -otra vez-
miedo,
brilla como las perlas abandonadas,
y sigue brillando aun cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía -y es poesía.

Esta es la historia de un amor con oscuros y tiernos
orígenes:
vino como alas de paloma y la paloma no
tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y tocaba
su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol
despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al oído que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma
de la mano.
Y yo veía que todo estaba en sus ojos -otra vez
ese mar-,
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta
los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal
de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras -y las palabras y las
calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no
rompernos el alma
y no llorar de amor.

- Efraín Huerta (1957)

Descanse en paz

Me sumo a las palabras de Lepo. Te tendremos en nuestra memoria, Mario Lores.

Arte gráfico de Julie West

Un acercamiento a "DJ", obra de la artista gráfica Julie West.

Se pospone para ABRIL el Festival de Jazz de Mérida

Así es, queridos amigos. Para no repetir la cantaleta de por qué no se hizo (nos fallaron los patrocinadores, el carnaval acaparó los dineros, etc.), solamente indico que:

El Festival de Jazz no se cancela, sólo se POSPONE.

Las nuevas fechas son del 12 al 17 de abril.

Y pues bueno, hasta en la tormenta de vez en cuando sale el sol. Ahora, además de todos los grupos que están programados, tendremos la participación del músico y escritor Alain Derbez, quien vendrá a presentar su mega-recomendable libro sobre la “Historia del Jazz en México”, publicado por el Fondo de Cultura Económica, y quien nos dará una conferencia magistral sobre dicho tema.

Y, esto aún no está confirmado, pero hay una grandísima posibilidad de que algún o algunos miembros tijuanenses de NORTEC vengan a tocar su norteño-beat aquí, para el festival. Ya están contactados y están muy interesados en venir. Así de grueso.

Apenas tengamos el programa definitivo y cartel re-comenzaremos la promoción. Apenas esté al aire la página web (que será diseñada por nuestro estimado Rictronic) pondré aquí el link.

Y nuevamente, cualquier comentario, aclaración, propuesta o pregunta, diríjanla a: gerardoalejos@hotmail.com


Escuchando: Nouvelle Vague, bellísimo bosanova-downtempo francés, a recomendación de Rictronic.